¿Qué es lo real?

Hay tragedias que a pesar de no ser grandes en tamaño, son profundas en el letargo que dejan sembrado en el medio de lo que llaman “identidad”, tu propio reflejo, el mismo ser.

Aquella voz revoloteando aún sin precisar quién es pero a pesar de todo agradeces, porque es un constante recordatorio de que estás vivo, de que no eres polvo inerte en la repisa.

Puede que tú mismo seas esa voz escondida, en tu propio amante, el mismo que te enjuicia, quien se agacha y se aleja avergonzado cuando las cosas se tornan difíciles y no hay tiempo de reaccionar ni habilidad para actuar.

Reposas frente a una multitud, como si todo fuese parte de una película, un presumido déjà vu, el intento fallido de hallar la brújula, la sed del nerviosismo, los miedos que se elevan hasta la superficie.

Justo frente a una escalera, mientras tiemblo y me despido de la zona de confort, ¿qué es lo real? Esto que nunca había sentido, ¿dónde quedó la objetividad? El equilibrio justo y preciso entre la dureza y lo sutil para construir lo que conocemos hoy como mundo.